Percebi que os meses de julho são sempre de muita tensão. Tanto pessoal, daqueles dias que se tem vontade só de dormir, quanto daquelas encruzilhadas que a vida coloca bem na nossa cara.
Percebi que são os meses de julho que eu me refugio aqui. Ingratamente preciso disso pra que aquilo de certo.

O clima dos meses de julho é sempre frio.

Não faço falta

Não, eu não acho justo que eu não sinta nada por você. Mas também não é justo que eu me engane só pra te agradar. Não posso e nem quero imaginar você infeliz. E eu não falo isso pra ser uma boa pessoa. Talvez eu não seja mesmo, segundo suas últimas palavras. Talvez eu seja uma pessoa egoísta que ache problemas em tudo, menos em mim. Só irei te poupar de mim... Ok, entendi! Não, não. Não vou me tornar a vítima dessa história como costumo fazer. Você está certo. Ao menos perceba que considerei suas opiniões sobre mim. Por que eu concluí que nós dois não damos certo? Bem, você não gostaria de ser só mais um nome pra mim, não é? Vou ser sincera: não acho justo você me amar e eu pensar em outra pessoa. Sim, ele mesmo! Ei, pare de gritar comigo! Eu não entendo. Você quer continuar com alguém que esqueceu seu último aniversário? Que fala do ex como se ele ainda fosse atual e você, um amigo? Pare com isso e me ouça. Acabou! Seria mais simples eu continuar contigo porque é mais cômodo te enganar. Você nunca percebeu que nas sexta-feiras a noite eu só quero meus amigos, mas nos sábados, quando estou exausta porque bebi todo o estoque de chopp do bar, eu quero alguém pra me cuidar e ficar abraçado comigo? Mas não é porque te amo, é por comodismo. Você gosta? Gosta?! Que pena! Acho que tenho todo seu amor próprio. Acredite, eu só estou fazendo isso para o seu bem. NÃO, NÃO FALEI IGUAL SUA MÃE! Já notou que você está sendo egoísta agora? Está colocando seus sentimentos em primeiro lugar e jogando fora a falta dos meus. Obrigada, eu não quero que você ame por nós dois. Quero te deixar em paz. Sim, eu sei que você me ama e eu gosto de você também. mas... sim... ok, desculpa, não vou pro inferno. Tchau. 

Indigestão sentimental

Não me roube as palavras assim desse jeito. Ao menos deixe-me engoli-las um pouquinho. Permita-me degustar tudo aquilo que eu gostaria que você fosse. Saborear o carinho e mastigar a dor. Sei que posso ter uma indigestão de tanto você, mas eu quero. E muito. Mesmo eu sabendo que todo esse meu apreço seja só meu e não seu. É a minha receita de você. Não anotarei as medidas porque não posso mais suportar outra refeição. Esse desjejum insosso. O que falta nesse prato é só o seu tempero. Açúcar e mel. Erraram-se os potes; doses de fel. E eu nem posso pedir para que você prove a minha receita porque você já não gostou dos temperos. 

Deixe-me engolir essas palavras a seco. Não me negue essa última refeição.

O abandono do presente, o virar as costas pro agora, mandar um hello pro que virá.

Aroma mentolado

Aquela noite foi mágica, não melhor do que nenhuma noite, mas especialmente mágica porque foi naquela noite que ele a conheceu. Andando, assim na rua, bem simples, era frio. Pashmina cor-de-rosa não diminuía o vento cortante que lhe partia o rosto, usava somente pra ficar bonita. Como se pudesse parecer melhor. Ainda bem que aquele acessório cor-de-rosa estava lá, foi por causa dele que a viu passar rapidamente, com passos rápidos, fortes e agudos, era de pressa, dava pra notar. Quem podia imaginar que aquele cigarro no lado de fora do bar fosse trazer tanta sorte a ele. A pressa dela era tamanha que nem deve ter sentido o aroma mentolado do tabaco. Seguiu-a com os olhos até sumir entre os prédios. Nunca teve tanto prazer em fumar como naquela hora. Voltou a sua mesa com os amigos, pediu mais uma cerveja. - Foi mágica! pensava ele. Foi! Lia o rótulo da bebida como se procurasse o nome daquela mulher. Bebia com gosto. - Amanhã eu te vejo!

Tantos blábláblás

Ao som de Free bird do Lynyrd Skynyrd eu escrevo. É testemunha que por mais que eu queria escrever algo realmente importante, o cérebro pensa mas os dedos não digitam. E se eu pudesse escrever, não sairía nada do que penso. Nem falo nada do que penso, nem sinto. Porque há em minha boca um filtro sentimental. Mas meu olhos, ah meus olhos, eles sim entregam os sentimentos. Pode ser a mais pura doçura com o amargo da raiva.
Escrever parece ser tão simples, apenas um amaranhado de letrinhas que formam palavras, com sentido ou não. Mas não consigo. Estou tentando, juro! Há uma mistura de felicidade com tristeza. E me digam, há uma forma para combater o mal?

Difícil. Fácil. Incoerente até pra quem escreve.

Filme: Clube da Luta - Fight Club

CLUBE DA LUTA/FIGHT CLUB

» Direção: David Fincher
» Roteiro: Chuck Palahniuk, Jim Uhls
» Gênero: Ação/Drama
» Origem: Alemanha/Estados Unidos
» Duração: 139 minutos
» Tipo: Longa
» Trailer: http://www.youtube.com/watch?v=8yXqAGzT_Dk

Vale a pena ver... e pensar!


Tyler Durden said:

Eu vejo aqui as pessoas mais fortes e inteligentes.
Vejo todo esse potencial desperdiçado.
A propaganda põe a gente pra correr atrás de carros e roupas.
Trabalhar em empregos que odiamos para comprar merdas inúteis.
Somos uma geração sem peso na história.
Sem propósito ou lugar.
Nós não temos uma Guerra Mundial.
Nós não temos uma Grande Depressão.
Nossa Guerra é a espiritual.
Nossa Depressão, são nossas vidas.
Fomos criados através da tv para acreditar que um dia seriamos milionários, estrelas do cinema ou astro do rock.
Mas não somos.
Aos poucos tomamos consciência do fato.
E estamos muito, muito putos.

Você não é o seu emprego.
Nem quanto ganha ou quanto dinheiro tem no banco.
Nem o carro que dirigi.
Nem o que tem dentro da sua carteira.
Nem a porra do uniforme que veste.
Você é a merda ambulante do Mundo que faz tudo pra chamar a atenção.

Nós não somos especiais.
Nós não somos uma beleza única.
Nós somos da mesma matéria orgônica podre, como todo mundo.



É isso aí... Boa pipoca.